Множество приятных, теплых слов, а ты расстраиваешься из-за одного единственного. Вся эта желчь, этот сарказм. Встает вопрос: может, я действительно это заслужила? Может, я и правда недостаточно хороша и никогда не была достойна, ну, хотя бы уважения?
Мне плохо.
Это надолго?

Я боюсь, что даже через двадцать лет, встретив его таким-то дядькой с редкой уже растительностью на макушке, я буду видеть его стройным еще, зеленым семнадцатилетним мальчиком с кудрявыми волосами, красивым упрямым профилем и большими надеждами. Наверное, так это и работает?

Я влюбляюсь каждый день. Эти влюбленности вдохновляют меня, дают мне силы. Но это все не то, это что-то другое. Тоже важное, но не такое значимое. 

Он же не знает меня. Никогда не знал. Со всей его проницательностью ему не понять того, чего даже я в себе не понимаю. 

Я, правда, запуталась. В себе, в других. Я ничего уже не знаю.
Я не знаю, что ждет меня дальше, но пусть эта жизнь подарит мне новых людей, нового человека, которому будет посвящено много, много, много стихов. И пусть эти стихи будут наполнены светом и любовью. 

Завтра Последний звонок.